Поэтическая Пощёчина

Поэтическая Пощёчина

Поэт не может быть Беззубым,
Всё покрывать и Всё прощать,
Питая Сердце жидким супом,
И им потешности писать!

Ему Глаза даны, чтоб Видеть
Всё то, что Прочие не зрят, –
Когда они, в Привычках сидя,
Простатодушием мычат.

Он слышит, Вы уж не взыщите! –
Ведь у Него и Уши есть! –
И Нашу Грешную Обитель
Окрест Него нельзя пронесть.

Он чует тайные движенья
Великих Токов Бытия,
Сокрытый Миг Преображенья,
Что увлекает, Цель тая,

Намёки Замыслов и Смыслов,
Что Совершенства создают,
Читает Символы и Числа,
В которых Истины поют.

Поэт не может бесконечно
С Берёзы драть её кору,
Играться Душами беспечно,
Внимая хитрому нутру,

Хамелеонить и канючить,
Хвалу из тюбиков давя,
Живот севрюгой чуждой пучить,
На рифы с радостью плывя!

Он – не Подлиза беспринципный,
Не Скоморох и не Кастрат,
Корёжит Душу не за Гривны,
Не марширует на парад.

Поэт – Пророк, и как известно,
Он должен Словом Сердце жечь,
А не внимать тому, что «лестно»,
И может в печень сладко течь...

Но Вы хотите всё «разгладить»,
Стесать «углы» и «обойти»,
Узды наркотиком «расслабить»,
Снять «напряжение в сети».

Тогда Поэзии не ждите, –
Она в Неволе не живёт,
И браво хрюкая в корыте,
Помои с алчностью не жрёт!

И, Боже мой! Неужто Тени
Для Вас важней живых Цветов,
И Лжи марающие жмени
Полезней чистых Родников?

В груди – Обмылок вместо Угля,
В устах не Жало, – Самопал,
Взамен Зениц – стекляшки Куклы, –
Неужто Это – Идеал?!..
14.04.2005