***

На углях вчерашней ночи,
Сквозь безумное удушье,
Учащенный дождик сердца
Я пытаюсь что-то слышать,
Ты как будто говоришь…
Но слова бумажной пылью
Пеплом липнут к одеялу,-
Жарче, чем в  печи покойным,
Им тогда все безразлично!
Ну а мы? А мы- живые!
Барабанит пульс по венам.
Твой, я знаю, там, на шее,
Мой, ты знаешь, на виске…


Рецензии