Растяни картинку боком..

Растяни картинку боком.
Ну, узнала? Это ты.
Это угадал Набоков,
Сам себе даря цветы.

Сам в себя дрова кидая,
В свое море сам впадая,
Рогом сам себя бодая,
Сам себе в жилет рыдая.

Быть вместилищем театра,
В горсть – вчера, сегодня, завтра.
Узнавать в рябине сгустки
Крови собственной. Вприкуску

Есть их, думая о Боге
Как о фокуснике-йоге.
Что раздал себя умело,
Волосы, одежду, тело.
Дышим, чувствуем. Едим…
Бог – доселе – невредим.

Чуешь? Здесь уже детали,
Да и греки ночевали,
Споря с проклятым поэтом…
Но сегодня – не об этом.

Я ведь грань свою искала,
Глядя на разрез кристалла
В профиль, фас и под наклоном.
Шиш! Ведь граней миллионы.

И каждая грань прелестна.
Которая я – неизвестно.
Вон та – с милой царапинкой?
Или все-таки эта – в крапинку?

Глаза заболели от блеска,
И вдруг мне сказали резко:
«Куда ты смотришь, черт подери?!
Дура! Ты же – внутри».

Ты – любая.
И чистая, и рябая.
И с трещинкой, и с бугорком,
В ботинках и босиком.

И ты миллионами лиц открыта.
Вот твоя сеть. А вот – корыто.
И пляж песчаный. И рыбьи кости.
И мутная синь на стекле от злости.

И свет впитаешь.
И свет отдашь.
И вдруг запалишь
Чужой шалаш.
Сгорит, не споря,
А ты – жалеешь.
От дыма и горя сидишь, чернеешь.

Но свет отдашь и под слоем сажи.
Не привыкать. Ты кристалл со стажем.
И будет Слово. И ливень будет.
А впрочем, все это – словоблудие.

Тот, кто алмазы и уголь сажает,
Решил, что стекла-то – искажают…