Он сотворён давно,для нас,
Какимто выжатым поэтом.
И строгая правдивость его фраз,
Как нежное касанье,пистолетом.
Наш мир,надуманный и рукотворный.
Чудовище из преса и могил,
Отбрасывает душу,в ящик сорный,
Штампует номер,так ты мил!
Заката жирные мазки,
На щёчках женских и улыбках.
Торгуют луком старики,
И все невинны в этих пытках.
Слова,что семечная шелуха,
По ветру,под ноги,в подвалы.
Оттуда в переполненные залы.
Так разомнут,не шелуха уже-труха.
Так кто же выдумал устои,
Добропорядочности сеть?
Кто пахарь,или воин,
А может царь,чтоб знали честь?
Наш мир,меняющихся истин,
Дорогих,сверкающих витрин.
Избитых тел отёков,
Оплёванных святынь.
Какой расщедрился чудак,
Обноски божьи,рваный фрак.
Прикройте душ синюшность и озноб.
наш мир
© Copyright: Александр Дмитриевич Дорошенко, 2005
Свидетельство о публикации №105041501225
Свидетельство о публикации №105041501225
Рецензии