Я рисую тебя не на картине,
А в мыслях, где каждый штришок -
Это слово невидимой книги,
А линия - несколько строк.
Где цвета поглощают страницы,
Так, что буквы нельзя разобрать,
Там, прости, не смогла объясниться,
Чтобы толком тебя описать.
Ты поверь, что я не сломалась
Под твоим совершенством, мой милый:
Недостатки твои - это малость,
Что, в целом, не портит картины.
И. л-и
© Copyright: Hypocrisy, 2005
Свидетельство о публикации №105041400666
Свидетельство о публикации №105041400666
Рецензии