Этот стих

И белым снегом рваной клетки
Тетрадных мятых облаков
На парту ляжет как кокетка,
Смущаясь, пыль моих стихов

Столь неудачных и наивных,
Столь детских, глупых и пустых,
И в безызвестность они сгинут,
Останется один лишь стих.

Он будет жить, он будет вечен,
Его укроет муть веков…
А этот стих… Он человечен,
Он из простых доступных слов.


Рецензии