Бред

Я бегу – и плачу на ходу.
Отчего? Да я и сам не знаю.
Чую кожей – кто-то вспоминает,
И спиной – что я лежу в бреду.
Я счастливый – память сохранилась,
Помню жизнь и помню, что любил.
Рад от жизни – радость не забыл,
Только жаль, что боль не позабылась.
Снова бег, и снова вслед – погоня,
Снова выстрелы и снова – недолёт,
Может, кто – нибудь меня убьёт,
Может быть, меня не похоронят.
Хуже некуда, я тихо умираю,
И смотрю, как плачут небеса.
Я пытаюсь верить в чудеса,
Но зачем? Я этого не знаю.
Я бегу – и смех мне давит горло,
Душу жжёт зелёная тоска.
Где найти такого рысака,
Чтоб нести меня сумел по волнам?
Этот ужас – даже не война,
Это двадцать лет кровавой бойни.
Кто придумал эти злые войны?
Кто невинен, и на ком вина?
Воспалённых мыслей злое племя
Душу мёртвую преследует мою,
Где я? Неужели я в раю?
Нет, не может быть. Ещё не время.
Память словно воск течёт по нервам.
Это жизнь, её не изменить.
Остаётся только тихо жить,
Своим чувствам оставаясь верным.
Это Зло, сошедшее на нет,
И – тягучая густая злая радость.
Смерть близка, но – подождать бы малость,
Чтоб прожить всесильным пару лет.
Заалело небо, и восток
Попытался красным засветиться.
Неужель придётся нам проститься?
Неужели Вечность – не исток?