Философия календаря Венок из 12 сонетов с эпилогом

Январь
(начало и конец)

Начало ли конца, конец начала…
Все скрыто белым – саван или снег?
Привел нас к старту финишный разбег.
Родился век. Или его не стало?

Сравнимо завтра с пустотою зала,
а во вчера тихонько гаснет свет.
Мы первой ждем звезды – ее все нет –
чтоб нить времен она собой связала.

И бесконечности бывает мало,
и пустоте присуща теснота,
но первая свеча в окне – вот та! –
Рождественским лучом меня встречала.

Белел листок под лампой на столе...
Снег шел всю ночь. И так прошло сто лет.


Февраль
(гармония и хаос)

Снег шел всю ночь, и так прошло сто лет.
Метался ветер, бил в стекло и плакал,
окно царапал, скреб когтистой лапой,
рождая хаос, созидая бред.

И смешивал, и путал, и пугал
и мысли, и слова, и настроенья,
казалось, все погибло; а виденья
роились, как попало, наугад.

Но хаос – ложь. Частица в нем – кристалл –
Вот формы совершенной воплощенье!
В гармонии случайного круженья
секрет творенья, образ-идеал...

Вдруг стихло все и хаоса не стало –
устала вьюга. И зима устала…


Март
(свет и тень)

Устала вьюга и зима устала.
К светилу наклонялась ось земли,
Кренилась медленно; и хвост зимы
вильнул и скрылся паровозом старым,

пейзаж испачкав сажею весны.
От черно-белых мусорных окраин
надеждой веет: солнце все исправит,
прервав природы тягостные сны.

Обыденно, легко, обыкновенно
сырую землю трогают лучи,
кристаллы трансформируя в ручьи,
смывающие прочь остатки тлена.

Весна – прыжок из мрака солнцу вслед.
И снова тень притягивает свет.


Апрель
(жизнь и смерть)

И снова тень притягивает свет…
Но где ответ, если вопрос не задан?
И ждет ли впереди цветенье сада?
Хоть снег сошел – под снегом жизни нет.

Оставила пустыню мерзлота.
Но вот весна – зеленая, живая,
прокалывая почву, разжимая
тугие почки, пробует цвета!

Земли комочек и глоток воды
семян оживших принимают роды.
Анабиоза крах – из грязи в розы,
из тьмы на свет и в гром из немоты.

Покровы летаргические сняты.
Вновь правят бал цвета и ароматы!


Май
(земля и небо)

Вновь правят бал цвета и ароматы,
когда, сгустив эфир до синевы,
снижаясь, небо рвет – «иду на вы!» –
свою рубаху с треском автоматным.

Стекают, хлещут струи исчезая,
вонзаясь в твердь, беснуются во мгле –
простая сказка о добре и зле,
и о любви к грозе в начале мая.

Заряд небесный, к нам пришедший свыше,
шипит, купаясь в лужах и золе, –
электрошок сомнамбуле земле
и пробуждение всего что дышит.

Весна подобна росчерку пера:
К небытию возврата нет. Пора!


Июнь
(душа и тело)

К небытию возврата нет – пора!
Поля меняют блеклые окраски
на желтый, фиолетовый и красный.
От соков напрягается кора.

Питают корни тело, крона – дух,
темнеет лист и стебель тяжелеет.
И теплый воздух гонит и лелеет
и первый снег черемухи, и пух…

Цветки раскрыты, лепестки без сил…
Пора засыпать пастбища пыльцою.
Над лугом гул протяжный и с ленцою -
Летит, летит!.. Лови, не упусти!..

Планеты тело – улей душ крылатых,
Земля лежит в цветах и дышит мятой.


Июль
(пространство и время)

Земля лежит в цветах и дышит мятой.
Сочится время, льется напрямик,
в нем зреет, наливаясь, каждый миг.
Пространство ждет – искривлено и смято.

Час равноденствия их связь упрочит.
Момента истины дождутся дни.
На грани балансируют они,
и время дня теснят просторы ночи:

экстаза территория и транса
под черной толщей с пузырьками звезд –
Аквариум небес и Млечный мост –
без времени, движенья и пространства…

Заря сжигает ночь. И вновь с утра
из родников прохладу пьет жара.


Август
(любовь и ненависть)

Из родников прохладу пьет жара.
Любовью наполняются пустоты,
Как парус ветром, и как медом соты…
Но вновь к ненастью злится мошкара.

Плодам воды и солнца – умирать.
Птенцам подросшим – улетать. Могучий
их манит зов и гонит через тучи.
Ласкает воздух кончики пера…

Гнездо забыто, брошено. Листва
покрыта серой пылью, пересохли
от ненависти к ней живые соки.
Любовью солнца сожжена трава.

Луг серебрится росами ночами,
горят березы скорбными свечами…


Сентябрь
(стихи и проза)

Горят березы скорбными свечами…
Но птиц тревожный клин и эта дробь
душистых яблок брошенных в ведро
торжественность момента означают.

В затишье вдохновенья тихо зрея,
родятся рифм запретные плоды.
Срываясь, звонко падают. Следы
от этих яблок ямба и хорея –

лишь вмятины мучительных вопросов,
на древе памяти зарубки строк
и отпечатки стихотворных стоп
на пыльных тропах и дорогах прозы.

Предчувствие развязки - не конец.
В тяжелом небе плавится свинец…


Октябрь
(добро и зло)

В тяжелом небе плавится свинец.
Там осень ливней отливает пули,
там злые ветры белых агнцев сдули,
расчистив свод для грязных туч-свиней.

Последний луч – единственный гонец,
посланник с доброй вестью от светила.
Оно – добра желая – все спалило
и обратилось тенью наконец,

злу уступая, что творит добро:
срезает колос, жаждет жатвы, хлеба…
Ему полмира надо, и полнеба.
Добро и зло – как Ева и ребро.

Сорит листвою осень, как деньгами.
Что было наверху – вновь под ногами.


Ноябрь
(мгновение и вечность)

Что было наверху вновь под ногами.
Мгновенье – и живая красота
вернулась в землю, в вечность, в те места,
где пряталась под грязью и снегами.

Одно движенье стрелки – вдох и выдох –
и тень ложится на природы лик.
Меж двух ударов сердца жив тот миг –
Расцвета пик… И вновь упадка виды…

Вот жгут листву… Галактик миллионы
рождаются в огне, в огне живут,
сжимаясь, расширяясь, но их ждут
и Страшный суд, и час Армагеддона…

Ведет отсчет невидимый Творец.
Дым улетающий – всему венец…


Декабрь
(конец и начало)

Дым улетающий всему венец.
Но в белых хлопьях, падающих сверху,
крупицы жизни и частицы смерти…
Власть пепла в снеге, уксуса – в вине.

Антракт. Аплодисментов гул затих.
Свет умирает, и чернеют своды.
Коснувшись вечности застыли воды.
Все ближе звезды и все больше их.

Звучит мелодия – о, блюз орбит!
Из forte сферы переходят в piano.
Снег падает как звезды, только плавно.
Есть пауза, когда весь хор молчит…

Но музыка вдруг снова зазвучала…
Начало ли конца, конец начала?


Эпилог

Начало ли конца, конец начала…
Снег шел всю ночь и так прошло сто лет.
Устала вьюга и зима устала.
И снова тень притягивает свет.

Вновь правят бал цвета и ароматы.
К небытию возврата нет – пора!
Земля лежит в цветах и дышит мятой.
Из родников прохладу пьет жара...

Горят березы скорбными свечами.
В тяжелом небе плавится свинец.
Что было наверху - вновь под ногами.
Дым улетающий – всему венец…

(Баллада о 13-м месяце - http://www.stihi.ru/2007/01/14-1834 )