Больничный этюд

Запах беды,
и серые стены –
в тон улетающих
вдаль облаков…
Знание – сила,
но силы Вселенной
не хватит на пару
простых дураков –
тех, что костюм
протирая о кресла,
с пафосом мелят
всякую чушь,
и рапортуют
о новых успехах -
на радость оплывших
(от мыслей)
чинуш.

Эти, конечно,
во благо отчизны
жизни положат…
(увы, не свои)
Что им – по детям
убогие тризны?
И старики – пустяки…
Старики,
воду, огонь,
и медные трубы
с улыбкой прошедшие,
с верой в себя,
и обреченные плакать –
от думы...
или от боли,
слезы тая.

А над всем этим –
царь, как Светило,
(так же далек,
обезличен и нем)
с кучкой холопов,
вельможей спесивых,
придворных поэтов,
едящих у стен…
Но я отвлекаюсь –
ведь речь не об этом:
кого-то и где-то
легко «замочить»,
труднее в сто крат
быть человеком
и губы больного
водою смочить.

Гораздо сложнее
надежду и веру
дарить, а не красть
при свете звезды…
Как, впрочем, и жить,
и любить,
и не верить
в столь перманентный
характер
беды…