Чужие стихи

         .

Бывает, попадаются стихи,
Что, прочитав, становится обидно,
Что написал не я, что это не мои,
Как жаль и как по доброму завидно.
Они написаны как будто обо мне,
И это всё со мной когда - то было,
В каком - то невообразимом сне,
Всё так похоже, что в груди заныло.
В них всё моё на удивленье,
Мои мечты и тайные желанья,
И поцелуя чудное мгновенье,
И трепет учащённого дыханья.
Читая, их я слышу гром корриды,
Я вижу кровь на лезвии клинка,
В пучине вод руины Атлантиды,
И караваны, что идут издалека.
Я слышу звон доспехов дон Кихота,
А под балконом шёпот дон Жуана,
" Идёт охота на волков, идёт охота!"
И хор цыган из старого шалмана.
Я слушал барабанный бой,
Когда стоял на площади Сенатской,
И журавля просил: "возьми с собой",
И плакал у могилы братской.
Я застывал с мурашками на коже,
Когда играли гимн моей страны,
Хлестал перчаткою обидчика по роже,
И пересчитывал мгновения весны.
Чужие чувства тронули живое,
Оставив след, как в поле след сохи,
Подумал я - завидовать не стоит,
И сел за стол свои писать стихи.

      
             15.04.04.