Одиночка

Сколько в жизни мне вышло боком,
Я терплю всё, да не считаю
Я ведь жил, одиночкой волком,
Я творил, что, и сам не знаю.

И не надо прощальных тостов,
И не надо мне слов хороших.
Не услышу за шкурой толстой,
И не буду я огорошен.

Жил как все, да наверно с плачем,
Шел вперед, да порой со стоном.
Все считали, что я удачлив,
Я же знал, что немного тронут.

Нет, не бойся моих укусов,
И регрессии ожидая,
У меня лишь дурные  вкусы,
Так мама моя считает.

Понимая душою тонко,
Что хорошего было мало,
Что друзья у меня подонки
А потом, да и тех не стало.

Разве только горжусь свободой,
Не шакал я из лютой стаи.
Не страшуся я тех уродов,
И стихи я им не читаю.

Ну а если последним вздохом,
Окрыленный последним взмахом.
Я для всех никогда не охал,
И не охну, взлетев на плаху.

И не надо прощальных тостов,
От шакалий убогой стаи.
Я не чувствую толстой кожей,
Что она меня вновь кусает.