Вечна музыка той весны...

Победители…

Победителей судят всегда.
Даже строже, чем побежденных,
Хоть цена победы тверда –
Слезы радости глаз влюбленных.
Победителей и судить
Той, победной, былой весною…
И когда заболит, заноет,
Невозможно о ней забыть…
Плод победы лучист на миг…
Был горяч, но, покинув руки,
Тенью к лестнице дней приник…
Привыкают «крутые» внуки
Жить без памяти, жить без них…

Память молнией огневой
Держит маятник той победы,
И качается над страной:
Подвиг был, или подвиг не был?
Приговором повис вопрос
Перед натиском новой пищи…
«Ваше светлое не сбылось!..
Победители злы и нищи!»

… Не понять боевые сны
Тем, кто подвига не отведал…
Вечна музыка той весны,
Неподсудна сама победа…

*   *   *

Говорят, что плохо помнить
То, что было в прошлой жизни…
Говорят, реинкарнаций
В этом тайна состоит…
Говорят, что стоит тронуть
Только ветку из отчизны,
Африканской, нидерландской,
Иль шотландской, иль «гешпанской»,
Иль российской, иль китайской, –
Сердце наше защемит…

Хорошо не помнить были,
Когда злыми проходили,
И когда нас не любили,
Или попросту… убили…
Хорошо не помнить муки,
Как друзей от нас тащили
На костер или на дыбу…
Хорошо, что мы не помним,
Как выкручивали руки,
Как обламывали крылья…
Возрожденье… Атлантида…

Плохо только, что любовью
Свет на прошлое не пролит…
Новая она приходит,
Как знакомая до боли…

Говорит: «Уже встречались…»
А не вспомнить. Сердцу видно.
Так знакомы изначально,
Что теряемся взаимно…
В ней новинка – состоянье,
Промедленье – дико, пошло…
Жизнь – великое призванье,
Не бывает жизни прошлой…



*   *   *