Им будет больно, страшно наступить
На спинки листьев, умирающих в смиренье.
Не запахнувшись, ветер просит пить,
И дрогнут лужи от его прикосновенья.
И гибнет все, прогнувшись, отсырев,
И вечер-духовник спешит устало
Со лба пот смерти пьяно оттерев,
Накинуть на покойных одеяло.
И дребезги молитв, разбившихся о небо,
Швыряют тучи вниз, на черную тропу.
И вместо слова, истины и хлеба
Нам сыплют поминальную крупу
За шиворот домам, за плавники заборам.
За что? Не объяснит. За тот же самый сон.
За девочку в носках с белеющим пробором
Дыханьем, как рукой, перевернувшей трон.
Мне б в порошок столочь все годы отчужденья
И всыпать в реки дум, и в кожу дня втереть,
И как сестру обнять ту мерзость запустенья,
На тоненьких руках которой умереть.
Страшно осеннее
© Copyright: Полетт, 2005
Свидетельство о публикации №105040901296
Свидетельство о публикации №105040901296
Рецензии