Знаешь, друг
Порою мысли меня посещают
Что призванием, кто-то (бог, возможно)
Наделил
Скажу - не хорошим, ведь все страдают
В руках, чернилицу держащих
И в песне, даже - скоропостижно
Умирают...
Что же мне делать? Вдруг это участь
Придуманных мною - долго не жить?
Так грустно...
Мозги закипают...
Не убийцей - писателем я хотел быть
Но что это?! О! - чудо
Не грезы ли это виденье? Что за свет
В моем пониманье - Пишу Вам!
И в этом мое оправданье!
Вы образ не есть придуманный мною
И душу мою страх не будет
Съедать,
Что ведя разговор с тобою
Могу я тебя потерять!
P.S.
Меня совесть не будет
Поэтому мучить
И мыслей не будет
Покончить с собою
Ведь то, что Ты есть
Этот знак не порочен
Я просто пишу...
И буду писать...
От Автора
© Copyright: Eprst, 2005
Свидетельство о публикации №105040801660
Свидетельство о публикации №105040801660
Рецензии