сказка о Питере

Живу в Петербурге на площади десять метров в квадрате.
Дышу триллионом весенних порывов ветра.
Пью пиво, пью Невскую влажность, сплю на половине кровати,
на той, что у стенки. Ловлю из окошка рассветы…

Ловлю скользких рыб и их отпускаю в небо, а небо
синей самой синей, синеющей в синь синевы.
Живу и подглядываю из-за каждого поворотика небыль.
Снимаю ботинки, макаю ступни в набеганье Невы.

Ты лучик. Я лучик. В тетрадке стихи, в кармане чернила.
От каждой из улиц по строчке, по слову
из каждого настерж окна. Я так никогда ничего не любила.
Я так не пила никогда, напиваясь в умат снова-снова.

Я так не глушила покрепче, чем самую горькую водку.
Я так не тянула, как самое пиво хмельное.
Я так не тонула в сто раз продырявленной лодке.
Вокруг всё живое, но всё сумасшедше-иное.

Ты цветик. Я цветик. Твоя так по-питерски твёрдо-нежна рука.
Твои так по-невски полны волн биением взгляды.
А помнишь, когда-то давно, в прошлой жизни, мы издалека
летели, мечтали, стремились: чтоб Питер- ты- я и все рядом.

Живу в Петербурге. Живу каждый день в миллион, как знатнейший богач.
Как самый оторванный, самый влюблённый безумец.
«Давай проживём нашу жизнь, как сегодня!» «А как же иначе!?»
Ловлю скользких рыб, ловлю реки бурные питерских улиц.