пудра матовая

А они…все они говорят мне: - ты же нормальная,
ты такая нормальная, нормальней всех нас вместе взятых.
А я всё не верю, печально так спрашиваю: - неужели?
А они кивают, кивают и трогают за руки, удивляются,
говорят: - у тебя и ладони горячие. Но пальцы-то мёртвые,
льдышки... но как отвечать, без звука? они и не слышат...
Да я всю зиму свою проболтала без умолку этими пальцами,
а теперь осторожно касаюсь их заточенным ножиком и
не больно нисколечко, а они мне опять своё: - нормальная.
Не знают же, как это бывает. Заматываться разлукою.
Вот и слово-то странное, производное от «разделка лука»,
тупо, но открою им тайну, щипет сильнее и воды много-много,
да я просто захлёбываюсь в этом мокром, ну и кто же вытащит,
я и плавать-то не умею вообще и по течению в частности,
сыро, гадость какая, бывает же. А особенно... вот ещё что,
от этой нормальности у меня даже волосы завиваются,
хотя были прямыми с рождения, отстаньте уж, что вам, собственно?
Говорят: - пошли, прогуляемся. Ну и запудриваю себя прямо по,
а ничего не меняется, остаётся таким же луковым. Глупые,
им и невдомёк, как это, натыкаться на острое, сравнимое, разве что,
с основанием пёрышек из подушки, когда спишь-спишь,
а потом, шшширк на другой бок и уже вся щека разодрана и,
только и можешь, что, сквозь сон длинное: бляаааааааа…