Из жил открытых льётся кровь...
Садись, пиши «На смерть поэта»,
Моя прощальная любовь,
Последний луч дневного света,
А дальше замогильный мрак,
Где ничего уже не свято.
Тебе оставлю верный знак,
Что ты ни в чём не виновата,
В предсмертном напишу письме:
«Виновных нет, я сам загнулся»…
Увидел это в страшном сне
И с облегчением, проснулся.
Свидетельство о публикации №105040400985