Джон Бетжемен Бетжеман, Sir John Betjeman - Дневник церковной мы

Дневник церковной мыши

Средь ряс давно заброшенных и рванных,
Средь табуреток влажных и подушек дранных,
Где нет священника, и в солнце в грозу,
Я книги церковные тихо грызу
Тут дни мои текут, без роскоши, одна
Я под покровом англиканского сукна.
Покой свой темный разделяю храбро
С двумя светильниками и половиной швабры
Уборщица мне не мешает.
Но трапезу со мной не разделяет:
Мой хлеб - опилки с сеном из сарая,
Мое варенье, - мастика половая
Святая Троица и Пасха,  - славный пир,
На Рождество гуляет весть Христианский мир,
Попы и прихожане праздники справляют,
Но тела моего пиры не наполняют.
Один я праздник уважаю -
Осенний Праздник Урожая,
Тогда себя я набиваю туго год из года
Пшеницей, что лежит у входа
Чрез главу медного орла перелезая,
Я целиком в буханку залезаю.
И по ступенькам кафедры взбираюсь ввысь
Что б кабачки  висящие погрызть.
О, Яства не попавшие в помойку
На вкус прекрасны и сочны, но только
Противно, мерзко когда слышишь
Как  подличают другие мыши, -
Полны поганых мыслей,  вламываются в храм,
Делить, тащить мой провиант – и срам!, -
Две мыши полевых, что отказались
Принять Иисуса, на хоры ворвались.
За ними, крыса наглая, чудовищно большая
"проведать нас" пришла, намерений не оглашая,
Мне крыса говорит, что Бога нет.
(Однако же  пришла,- нахалка, вот ответ!)
В году текущем крыса та бессовестно укрыла
Пшеницы сноп, которым закрывало
Стул проповедника, а мыши из далеких стран,
Пришли послушать наш орган.
И под прикрытием органных нот, вдвоем
Сожрали весь овес за алтарем
А низкоцерковная мышь мне говорит
Что де католицизмом от меня смердит
При том же мыслит, что дурного нет
В том, что при гимне есть украденный обед
Я же голодающая целый год, днями, вечерами
Теперь должна делиться пищей с грызунами,
Которым на религию плевать, - противная порода,
Что в церкви появляется лишь в это время года
Пожрать! Нет низости такой нет среди людей
Ведь для людей нет ничего религии святее
Они ведь только так себя ведут
Как церковь учит их,  - по Библии живут
И книгу ту без устали читают,
И дни свои и ночи в молитвах коротают
Подобно мне -  все люди праведно живут
И каждую неделю в доме Божьем бьют
Молитвы страстные. Но все же дивно мне.
Как церковь лицами чужими  наполняется извне
Людьми которых я не видела весь год
- На праздники приходит сей народ.


_____________________
Sir John Betjeman (1906-1984)


Diary of a Church Mouse
 

Here among long-discarded cassocks,
Damp stools, and half-split open hassocks,
Here where the Vicar never looks
I nibble through old service books.
Lean and alone I spend my days
Behind this Church of England baize.
I share my dark forgotten room
With two oil-lamps and half a broom.
The cleaner never bothers me,
So here I eat my frugal tea.
My bread is sawdust mixed with straw;
My jam is polish for the floor.
Christmas and Easter may be feasts
For congregations and for priests,
And so may Whitsun. All the same,
They do not fill my meagre frame.
For me the only feast at all
Is Autumn's Harvest Festival,
When I can satisfy my want
With ears of corn around the font.
I climb the eagle's brazen head
To burrow through a loaf of bread.
I scramble up the pulpit stair
And gnaw the marrows hanging there.
It is enjoyable to taste
These items ere they go to waste,
But how annoying when one finds
That other mice with pagan minds
Come into church my food to share
Who have no proper business there.
Two field mice who have no desire
To be baptized, invade the choir.
A large and most unfriendly rat
Comes in to see what we are at.
He says he thinks there is no God
And yet he comes...it's rather odd.
This year he stole a sheaf of wheat
(It screened our special preacher's seat),
And prosperous mice from fields away
Come in to hear the organ play,
And under cover of its notes
Ate through the altar's sheaf of oats.
A Low Church mouse, who thinks that I
Am too papistical, and High,
Yet somehow doesn't think it wrong
To munch through Harvest Evensong,
While I, who starve the whole year through,
Must share my food with rodents who
Except at this time of the year
Not once inside the church appear.
Within the human world I know
Such goings-on could not be so,
For human beings only do
What their religion tells them to.
They read the Bible every day
And always, night and morning, pray,
And just like me, the good church mouse,
Worship each week in God's own house,
But all the same it's strange to me
How very full the church can be
With people I don't see at all
Except at Harvest Festival.