Муторны острые спицы. В них – руки. Почем? Не спится.
Паром – переплав. Перебой одичалый, рассветный.
Кочки – сбой, будто плата за впечатленья, будто капля весны баснопенья…
Будь то ты, или я, в принужденной весьма обстановке
Обставлений. И – крах, и коварство, да сколько сноровки!
«Где учились, май фрейлин?» Зачем-то меня спросили…
От себя же противно. Собой же меня окатили.
Под словами – земля, под ногами снега – только холод…
И «темно» разливается так, будто точит нас голод
Голосистых забав и кирпично-венозных баталий,
Как мне дамкою сбить твою шашку, что в кровь от каналий?!
И меня в том числе…Да как вздрогнешь, я снова прибуду.
Клоним ветер к воде, и поэтому я здесь с поклоном. Рисую
Ваши милые сказки – рискую однажды забыться…
Только, верите(?), мне, никогда мне до Вас не пробиться!
Играть в жизнь
© Copyright: Плёнка Бензинная, 2005
Свидетельство о публикации №105040200335
Свидетельство о публикации №105040200335
Рецензии