Муки творчества

Стихосложенье как болезнь,
Что невозможно излечить.
Листок-рецепт - исчёркан весь,
Строфу, пытаясь приручить!

Но доктор бесполезен здесь.
Не сможет он тебе помочь.
И в муках ты извёлся весь,
А между тем проходит ночь.

Вот день. С больною головой,
Надеясь рифмы наскрести,
Ты на работе весь смурной.
Не знаешь как себя вести.

То, вдруг кидаешься к столу,
Чего-то быстро пишешь там.
То, замер, словно на посту,
А взгляд скользит по сторонам.

Народ опасливо глядит:
А вдруг начнешь, кого кусать;
Иль: насосался паразит
Не знает, где ещё поддать.

Но день проходит, наконец.
И ты бежишь скорей домой.
Где сиротливо на столе,
Как белый флаг - листок пустой.

И вновь скребёт его перо,
И ты спешишь скорей излить
Что за день в муках родилось.
Боясь случайно позабыть.

То, чем душа твоя больна,
Отражено на том листе.
Вся пена мук и рифм волна.
Строка - как лодка на реке.

Её мотает вверх и вниз,
Кренит и бьёт, вертит юлой.
Но, из своих последних сил,
Ты правишь в бухту - по прямой.

А вот и берег. Добрались.
И наслаждаясь бегом волн,
Последним росчерком пера,
Бросаешь на песок свой чёлн.

Абзац! Отмучился уже.
Какая радость! Боже мой!
Внутри ж струна ещё дрожит,
Не веря радости такой.

Но всё проходит. Наконец,
Ты облегченье испытал.
Как после рези в животе,
Когда в сортире побывал!