Здесь у каждой у избы, пограничные столбы,
А на них лицо, и даты, исковерканной судьбы.
Вместо неба синевы, вязы - чахлы и кривы,
Наклонились над поляной, чуть касаясь головы.
Тропки, вязкие как сны, исчезают до весны,
Под листвой и мелкой хвоей опадающей с сосны.
Птицы резвы, псы просты, прячут куцые хвосты,
Под скамейкой, у ограды, делят хлебные посты.
Камни, люди и кресты одинаково пусты.
Жизнь торопится, сжигая, слабой памяти мосты.
Прогулка по старому кладбищу, осенью
© Copyright: Илья Барабанов, 2005
Свидетельство о публикации №105040201129
Свидетельство о публикации №105040201129
Рецензии
Мне нравится гулять не по аллеям
Заросших парков не по городам,
Где мы спешим, и скукою болея
Не придаем значенье мелочам.
Мне нравится гулять в тени погостов
Среди кладбищенских надгробий и оград,
Где о насущном суеты короста
Слетает горечью чужих утрат
Мне нравиться гулять по скорбным тропам
Читая выбитые имена
Где всё подвластно тем аккордным строкам
Где вечности взрастают семена.
Где тишины раскатистое эхо
Не покачнёт незыблемую твердь,
Где жизнь через тире скупая веха
Где высшая награда – это смерть.
с Ув.
Альбина Янкова 27.10.2008 15:10 • Заявить о нарушении
Заросших парков не по городам,
Где мы спешим, и скукою болея
Не придаем значенье мелочам.
Мне нравится гулять в тени погостов
Среди кладбищенских надгробий и оград,
Где о насущном суеты короста
Слетает горечью чужих утрат
Мне нравиться гулять по скорбным тропам
Читая выбитые имена
Где всё подвластно тем аккордным строкам
Где вечности взрастают семена.
Где тишины раскатистое эхо
Не покачнёт незыблемую твердь,
Где жизнь через тире скупая веха
Где высшая награда – это смерть.
с Ув.
Альбина Янкова 27.10.2008 15:10 • Заявить о нарушении