Форма

                Конечно, и в то время тоже водились поэты, как водятся птицы,
                но стихи их хромали на каждой стопе.
                А. Франс   «Восстание ангелов»


Существование в пространстве,    
                которое бы обошлось,
творит с литературным вкусом такое, что ни приведи.
Ну, хочешь, хочешь, я спокойно
                продену   нАсквозь  чрез  насквОзь.
Верь, от того, на что способен я, солнцу холодно в груди.

Да, мы, поэты-отморозки,
                немало вам разверзнем бездн,
и в  каждую читак десяток неправдами, да наберём.
Кто как не знаю, со своими ж
                недолго буду я любезен,
сожгу избу-читальню на хрен, окончен – заору – приём.

Мне что-то кажется и манит к себе
                невидимой рукой,
и вызывает  жженье, бьенье, круженье, стыдно молвить, страсть.
Находится сие виденье
                между трактиром и тоской,
в ту щель пролез однажды ангел, ему ведь нечего терять.

Уж он-то знает, что пииты,
                забытые, как ты да я,
летают птичками немыми, овса  рифмуя с  небеса,
пока не заклюет их  ястреб,
                круги безумные кроя,
осенним криком оглушенный, простым, как кесаря коса.


Ну что ж, ну что ж, пока летаем, пока еще не кончен тайм,
пока молчливые нейроны
                вертятся в бешеной башке, –
смерть – улыбнемся – не стареет, и все – чирик – в последний рейд,
выписывая петли, бочки,
                срываясь в вечное пике.