Отпусти им народ мой,
Я уже не хочу быть - Мы.
И, быть может кричу от того,
Что исполнен блистающей тьмы.
Здесь темнеет быстро весьма,
Есть вино - его пьют из рук,
Вытирая лицо о рукав,
Чтобы принятым быть в игру.
Холодает. Под тяжестью век,
Покрываясь налетом льда,
Убирают заплаканный снег,
И прощаются – навсегда.
Хоронить
© Copyright: Илья Барабанов, 2005
Свидетельство о публикации №105040101392
Свидетельство о публикации №105040101392
Рецензии
