Дороги

Я шагаю вдаль по мостовой
И ногами отмеряю мили.
Двадцать лет иду по ней одной,
Повторяя путь ее извилин.

А вокруг торопятся-спешат,
То слились, то разбежались снова,
Каплями, что стену бороздят,
Сотни лент из камня мостового.

Вот, одна тропа слилась с моей,
Глаз лаская блеском малахита:
Слышу поступь шороха нежней,
Вижу лучик Солнца на ланитах.

Если на развилке вдруг она
Изберет тропу себе другую:
Мне чужая доля не нужна –
Не держу, не плачу, не ревную.

А цветные сети мостовых
Все плетут узор замысловатый,
И все мы оставим след на них,
От восхода двигаясь к закату.

Кто-то, нос уткнувши в пыль, ползет,
Волоча усталые сегменты,
И его дорога обойдет
И беды, и радости моменты.

Кто-то лает, как побитый пес,
И его дороге быть стеною:
Как репьем, несчастьями оброс,
Видит радость только за спиною.

Кто-то крылья гордо распрямит
Над дорогой – камня не коснется.
Путь он свой недолгий пролетит
Так, что под ногами пыль взметнется!

Все дорог мы держимся своих,
Будь они прямые иль кривые;
Только черви пыль жуют одних,
А орлы мостят себе другие…