Старый художник пишет ночь,
Черной гуашью на чистом холсте.
Прикосновением тонких кистей,
Глазами, привыкшими к темноте.
Карета, фонарь, исчезающий свет,
Искренний, в своей простоте.
Мир, которого больше нет,
Рождает наброском наивных страстей.
Кот на камине, полоска огня,
Дня уходящего суетный бред.
Старый художник пишет меня,
В мире, которого в сущности нет.
Закончил, присел, досчитал до ста,
Пошарил в поисках сигарет.
Пачку нащупал – она пуста.
Заплакал, и гулким эхом в ответ
Заплакала слепота.
Ночной пейзаж
© Copyright: Илья Барабанов, 2005
Свидетельство о публикации №105033101478
Свидетельство о публикации №105033101478
Рецензии
