Печаль поэта

не пишу стихи больше
езжу в польшу 
сплю дольше.
ночью компьютер выключен.
живу с посторонней женщиной
вроде детей хочет
от меня что ли…
а мне бы воли
мне бы хлеба горбушку
да сгрызть под подушкой.
а она все на скатертях вышитых
да ножом с вилкой.
эх выгнать жалко…
лерка алка – как звать не помню
к телефону там или просто ужинать
мою суженую…
что за жизнь право
криков бы браво
поклонения поклонниц
любви любовниц
а сижу бирюком –
весна депрессия может?
тоска гложет
и скука такая - хоть вешайся…
да тоже особо не на чем  –
все хрусталь да висюльки
и снять лениво.
по пиву бы!
с друзьями подружками
в бане жаркой и веником шпарить
по попе голой…
жизни веселой
а то как нэпман жирный весь
в бархате и фарфоре…
напиться с горя и то не тянет -
зажрался ваня…
стариной бы тряхнуть –
да боюсь отвалится вовсе
без того на соплях держится
болтом крепится…
горе!
горе старому
дело за малым –
вечер скоро да спать опять
а там глядишь и наладится
все ж не пьяница
не лодырь бездельник
не хулиган бездарь к примеру без веры  –
поэт писатель я
талант самоучка…
дойти до ручки легко мне –
писать не о чем
поздним вечером.
нет счастья боле
нет вольной воли
грачей на ветках
и небо в клетках…
в печали я.