ты торопишься вдаль
по прокуренным нервным вокзалам,
оставляя на каждом перроне частичку себя,
забывая о том, что с тобой никогда не бывало,
помнишь то, что случится,
и любишь, совсем не любя…
по крупинке теряется жизнь
белой сонною пылью,
и буксует душа, словно стерты шипы у колес…
взмах крыла, облака,
тонкий свет из несбыточной были
и поэзы эскиз,
а в конце мелким шрифтом вопрос…
я не знаю тебя,
да и нужно ли знать нам друг друга?
мы по разным спиралям летим,
ускоряя разбег,
чтоб закончить свой век,
как кончается все в этом круге…
тает сон,
тает жизнь,
как последний испуганный снег…
ты торопишься вдаль по прокуренным нервным вокзалам...
© Copyright: Инна Мень, 2005
Свидетельство о публикации №105033000802
Свидетельство о публикации №105033000802
Рецензии