Николаю Алексеевичу Заболоцкому 1903-1958

Жил не где-то на даче,
Как великий поэт,
В самой гуще безумных.
Окаянных тех лет.

Его, увы, не миновала
Жестокость времени того,
Его надолго оторвало
От жизни, творчества, всего.

Но в поле возле Магадана
Он не замерз и не погиб,
И хоть  в душе осталась рана,
Он  уцелел и не забыт,

И не сломался, не поддался,
Себя сумел он сохранить,
В стихах философом остался,
Природу продолжал любить.

О многом он сумел  сказать,
Достигнув мастерства,
И что такое красота,
И как ее понять.

И стало музыкою слово,
Пришел его девятый вал,
И долго не было такого,
Кто б так Россию понимал.

Он понимал ее истоки,
По единению тоску,
Он эпос перевел далекий,
Вновь дав нам «Слово о полку…».

И вновь раздорами и смутою,
Междоусобицей пустой
«Князья» чванливые, надутые
Русь развалили в век иной.

Его классический завет –
Любите живопись, поэты!
Я лично принял с давних лет –
В стихах пишу свои портреты.