Его серая гордая морда,
Уши подняты, взгляд прямой,
Его жизнью должна быть свобода,
И общение ночью с луной.
Он с утра еще загнан псами,
Его гонят под ствол ружья,
Сзади псы овладели лесами,
Впереди уж слышны голоса.
Он несется все ближе и ближе,
Обернуться хватило б сил,
Свою рану уже не залижет,
Выстрел первый его подкосил.
Голоса не слышны – признак фальши,
Под прицелом погаснет свет.
Он несется от лая дальше,
А за ним быстрый красный след.
Под заливистым лаем гончих
Выливаются силы на снег,
Замирают во взгляде волчьем
Выстрел в сердце, охотника смех.
Охота
© Copyright: Кимберлит, 2005
Свидетельство о публикации №105032900449
Свидетельство о публикации №105032900449
Рецензии