Журналист

Он – такой же, как ты. Он – такой же, как я.
У него есть работа, квартира, семья.
И он тоже ходит с подругой в кино,
И порой не прочь выпить сухое вино.
Но когда берет он в руки исписанный лист,
Ты тут же понимаешь: он – журналист.

Он в работе неистов, точно маньяк.
А с утра вместе с кофе, бывает, пьет и коньяк.
Он не видит родных по-нескольку дней,
Но он выбрал свой путь, что иных тяжелей.
И когда ему трудно, он берет новый лист
И творит. Ведь ты знаешь: он – журналист.

Он всегда ищет там, где горячей.
И не раз видел трупы чеченских траншей.
Он знает, что значит – смотреть смерти в глаза,
Он забыл, что такое – скупая слеза.
Все, что нужно ему – еще один лист.
И ты понятливо киваешь: «Да, он – журналист».

Отели, поезда, грязь, холодная вода…
Так было, так есть и так будет всегда.
Он бродит по миру в стремленье найти
Ту истину жизни, к которой начал идти.
Но это не предел, а лишь какой-то итог,
И он снова выходит на новый виток.

Его жизнь полна риска и дешевых угроз.
Но однажды кто-нибудь, не пугая, а всерьез
Нажмет на курок, оборвав жизни путь,
А он даже не успеет на убийцу взглянуть.
И на могилу ты положишь один чистый лист
И скажешь: «Так нужно. Он – журналист».