Рожден поэтом я, судьбой
Дана мне благостная доля
Владеть умами и душой
Но черная вмешалась воля
Злодей подкрался в тишине
(Я спал, обсохнув от купели)
И Музы драгоценный дар
Украден был. Из колыбели.
Он виноват, что в мире сем
Отбыл я больше чем полсрока
Уже подходит к сорока
Ан нету моего пророка.
Опять у зеркала стою:
Язык мой не похож на жало
Слова на нем конечно есть,
Но вот цензурных очень мало
И мой глагол сердца не жжет
Он вял на ощупь и прохладен
На рифмы – хром, к размеру – глух
И на метафоры он жаден
Мой стих к свершеньям не зовет
И юных дев не совращает
Нет философских мыслей в нем
Открытий он – не обещает
Увы, безмолвью обречен
Я кану в Лету лет бессрочно
Местами муж, порой отец
Но не поэт я , это точно!
На смерть поэта во мне
© Copyright: Сергей Демиденко, 2005
Свидетельство о публикации №105032701154
Свидетельство о публикации №105032701154
Рецензии