Поэт

Кто прославит поэта на годы, века?
Кто из мёртвых его воскресит?
Забывается медная быстро строка –
Остаётся лишь та, что блестит.

Но не всякому золоту ярко гореть
В темноте да в дорожной пыли.
Всё любовь да свободу стремитесь воспеть,
А несчастие вы бы смогли?

Вам бы всё про природу и патриотизм,
Что до боли моей – так пройдёт.
Так и слышу преступнический ваш цинизм,
Что по самой душе моей бьёт.

Хлынет кровь, но и кровь у поэта не та,
Хоть и красного цвета она,
Но внутри этих клеток живёт пустота,
Словно хмель от чужого вина.

Кто из вас отравил кровь поэта вином,
В грязь втоптав его сущий талант?
Он бежит, оставаясь на месте одном –
Осудил уж его дилетант.

Между строк рассуждений невечных моих
Кто-то видит зловещий упрёк.
Что ж, пускай упрекнёт вас зловещий мой стих,
Если самый душевный не смог!
<...>
Кто-то слышит! Я чувствую! Ветер донёс
Чьи-то возгласы: «кто здесь поэт?»
Промолчу. Не отвечу. Я знаю, всерьёз
Не воспримет никто мой ответ.

Кто-то скажет «уймись», посмеётся в ответ
И убьёт даже слабой рукой.
Но в душе моей жить продолжает поэт,
Этот дар будет вечно со мной.