*** в мой затылок булавками...

В мой затылок булавками
Каждый твой вздох,
Каждая твоя ночь,
Что, увы, без меня,
И я наконец поняла,
О чем мы с тобою пишем:
Что ты, что я - про тебя,
О чем мы с тобою думаем:
Что я, что ты – о тебе…
На остановках, в автобусах…
Эскизами пульсируют мысли
О том, что по-другому не надо
И ты…
Тоже понял,
Что все-таки
Можешь / умеешь / будешь.
Я падаю…
Стеклянной вороной с карниза.
Разбиваюсь на сотни снежинок,
Застреваю у себя в легких,
Не таю…
Хрипло кашляю кровью.
Ты теряешься,
Хлопая по спине, осознаешь,
Ах, несколько же был эгоистом,
Винишь себя,
Ругаешься матом,
Благодаришь меня…
И…
Я весеннею снежною кашею
Стекаю тебе в ноги.
Нет, конечно, я перед этим улыбаюсь,
Притворяюсь, что это не повод,
И вообще не стоило б.
А знаешь,
Мое моральное «Я» деградирует –
Вместо нашего Инь-Янь
Скоро будет «Ты» и маленькое «я».
Как мне грустно,
Что ты никогда не напишешь мне
Хотя бы хоть что-нибудь.