Вера Холодная

 
   
   

ВЕРА ХОЛОДНАЯ
 


"Персидская больная бирюза" его глаз сразила меня наповал.
Я ошалело смотрела в эти глаза, в это загорелое лицо и думала - рождает же природа
эдакую красоту.
Я приехала в маленький приморский городок зализывать раны.
Телеграмму я послала, разумеется, но людей, к которым ехала, на перроне не было.
Вот только стоял этот красавец и нагло смотрел на меня.
А может и не нагло, просто сейчас я всё видела в чёрном цвете.
Приехала, называется. Стою тут, как клуша. С вещами, с мольбертом.
Дура дурой - корзина, картина, картонка...
И тут этот "Гумилёв" подходит ко мне и спрашивает - вы Истомина?
Я открыла рот, как выброшенная из воды рыба. Слава Б-гу, челюсть не щёлкнула, когда я
сказала "Да".
- А я сосед Геллеров - Игорь.
- Они уехали на рок-фестиваль, и я осмелился получить вашу телеграмму.
Как я забыла?
Август.
Под Анапой, у базы отдыха "Янтарь" проходит ежегодный рок-фестиваль и гонки. Туда же
накатывают байкеры со всех волостей, городов и весей.
Весело!
Как я забыла?
Ну, до того ли мне было?
Картина не писалась, любовник бросил.
И вообще - всё плохо...
Я уж стала поглядывать на свои вены и интересоваться у знакомых - где можно купить подержанную "беретту" по сходной цене.
К моим чудачествам друзья привыкли и только посмеивались. И лишь рассудительный красавец
Влад - изумительный скульптор, научивший меня парить над землей, сказал - "Ты уже всё
побросала в "топку своих страстей". Жизнь-то хоть не трогай. Оставь. Пригодится еще".
Этот маленький мальчик был прав так часто, что я решила повременить с суицидом.
И подалась на Юг...
Тем временем, Игорь ("Гумилёв") подхватил мои вещи, и лёгкой спортивной походкой пошел к
машине. Я поплелась за ним, стараясь держать спину попрямее.
Г-споди, раз я уж вспомнила о спине, вены точно подождут.
Игорь привез меня к себе.
Домик был небольшой, но чистенький и даже с элементами роскоши: в крошечной гостиной
были книги...много, стояло пианино. На стене висели застекленные ящики с бабочкам  и...
моя картина.
Я написала эту "марину" пять лет назад. Здесь. Место было узнаваемо.
Я отчаянно нуждалась в деньгах и попросила подругу продать картину.
Она купила её сама, в подарок соседу - музыканту.
Деньги пришлись кстати.
И вот, такая неожиданная встреча.
Игорь перехватил мой взгляд.
Что-то отразилось на его лице.
Что? Он знал? Он не знал?
Я приняла душ и попросила разрешение прилечь, отдохнуть.
Уснула.
Разбудил меня какой-то сладостный звук - в саду пела скрипка. Ничего более нежного и
трепетного я не слышала. Музыка вела в неведомое, далеко, в сказку...
Я затаила дыхание, мне хотелось плакать - так сладко щемило сердце...
На следующий день приехали мои друзья, и я перебралась к ним.
Игоря я видела еще несколько раз. Мельком.
Подруга поведала удивительную историю: однажды, она разбирала старые фотографии.
Зашел Игорь и увидел моё фото. Чёрнобелое.
Мне всегда говорили, что я там - вылитая Вера Холодная.
Кто это? - спросил Игорь.
- Моя подруга-художница. Это её картину я подарила тебе.
Фотография пропала.
Она появилась на экране компьютера Игоря, а на стене висела моя картина...
Он не узнал меня или не захотел узнать в этой ощипанной, постаревшей бабе...
Не узнал...
И скрипка по вечерам поёт одиноко и грустно...


РИНА ФЕЛИКС


Текст с иллюстрацией - http://proza-21.narod.ru/VeraHolodnaia.html