Жил-был один поэт

1.
Поэт пришел с прогулки долгой
Не стряхивая снега с плеч, он сел
Всех взлетов и падений омут
Любимый стол давно предел.
Он взял в ладони карандаш-перо
Задумав описать своё же униженье
Тетрадь, ладонь, ему покой не принесло
Увы, дальнейшее прощенье.
Глотал он рифмы, забывал слова
И как безумный в припадке
Рвал в клочья рифмы своего пера
Решая: – были слишком гладки
Слова, стихи, весь образ и подчас
Его бесило слово «любит»
Он заменял его «погубит»
И рвал листы в нечетный раз.
Перо дрожало от болезни
Давно сломившей его дух,
Но был, увы, уж бесполезен
Пустых привычек сборник мук
«Прекрасней нет творенья неба
Твой голос ярче темного огня
Там тело ломит твоего поэта.
Там где горит душа моя
Прекрасно болен этим утром соловей
Он песню сочинил о чувстве
Прошу тебя зимой не онемей
В саду моем итак уж пусто.
Иначе будет  слишком тихо, одиноко
Прекрасней нет мучения, чем дарит нам любовь
Увы, молитвы не помогут.
И март пьянящий убивает кровь
Приди ко мне, терзай меня словами
И обвини во всех грехах судьбы
Превозмогая боль лишь вашими глазами.
Украденное сердце стонет от любви
Милее мне прекрасного рассвета
Милее дня в саду в тени дерев
В руках твоих вся жизнь моя согрета.
Лишь глаз твоих бесшумный блеф
Лучи от солнца не нужны
Когда есть взгляд и рук страданье
Все грезит скорое свиданье
Все внемлет милые черты».
Поэт рыдает над страницей
Поэт не помнит отчего,
Напоминая дальних лица
Ему тоска грызет плечо.
Тех, что любили пить вино
С ним за обеденным столом
Все враз прошло, увы, прошло.
Забыв покой, и страх, и сон
Те, кто любил, его исчезли
Те, кто любимы, потеряли смысл
Лишь её шаг в стихах описан
Лишь ей бредит рассудок трезвый.

2.
«Нет!
Ты прекрасней лунного виденья
Пустой похвальной суеты
Ты ангелов, наверное, творенье
Твои глаза, твои черты…
Все душит неземной прохладой
Все горестно крадет мне душу
И отражается твоей помадой
А ты не слушай, слог не слушай.
Лишь о тебе плачет раса
Лишь ты у звезд в созвездьях есть
Твоя улыбка и твои глаза…
О, всех примеров мне не счесть».
Поэт порвал последние четыре строчки
Ему не по душе их бесконечный плач
И этот гром, как холодны все ночи
Когда тон пишет и перо-палач
Всю душу выливает на страницы
И хочется порой напиться
Но от листа не шагу, никогда
Все обросло давно стихами,
И все давным-давно слова.

3.
Вот утро, и поэт уходит
Из своего уютного угла
Он под окном её побродит
Пока опять к нему не явятся слова.
«Молю вас, сжальтесь милое созданье
Мне подарите вы хоть жест
Чтоб разбудить мое сознанье
Чтоб крылья обрести, ведь крест
Он слишком тяжек для земли
По небу может, было бы немного легче
Лишь безразличие твое учли
Мои уставшие от груза плечи.
Но все же ты прекраснее небес
Я искушенный Вами бес,
Который крылья отрастил
И за любимой в райский сад ступил.
Был тут же изгнан он на нижний мир
И крылья сломаны и ждут
Они её лишь тихий повод
Забыв богов, он проклят всеми
Ему плевать, лишь бы она забыла довод
О разности их бренных тел.
Великой поклонилась теме
Чье имя будит в нас сердца
И заставляет  голоса
Петь о себе,
В снегу, в весне
Становится неважно «где»»
Какой же бред, он рвет страницу
Бросает все в огонь, в окно
И убивает душу-птицу
И врет в глаза: «Мне все равно».

4.
Но вновь он видит лик прекрасный
Что шрамом сердце наградил
И снова рифмой несуразной
Кропит он лист у стен-белил.
«Отрекся я от собственного храма
друзей готов забыть, лишь пожелай
Моя любимая пиковая ты дама
Ты дай мне пережить этот холодный май»
Он призирал все запятые, точки.
Он грезил по ночам своей весной
«Ты вестница рассвета, солнца дочка
Побудь еще мгновение со мной»
Поэт писал по книги в трое суток
Он предавал свой собственный рассудок
Сходил с ума, ходил по потолку
Порой ему казалось наяву
Что смерть с косою уж за ним пришла
И опостылели перу его слова
Что порвана в клочки его пора
Что у неё кружится голова
От парня из соседнего домишка
Любовь его – лишь маленькая мышка
Которую подстерегает кот
К которому она, закрыв глаза, идет.

5.
Закончен век убитого поэта
Он умер, наблюдая за рассветом
«Мое существование прекрасно было б без тебя,
И в тоже время без тебя теряет смысл
В чем логика любви, и почему любя
Мы можем убивать, и быть убитым?».
Поэту выставлен был памятник за труд
А имя его знают там и тут
А что ему известность и цветы
Ведь за него так и не пришла поплакать Ты…

Нет повести печальнее на свете
Чем повесть о замученном поэте