Вверх

Я боюсь сам себя, и того, что внутри.
Опасаюсь ошибок и странных речей.
Кто-то шепчет украдкой: «Вокруг посмотри…»
Кто-то тихо бормочет: «Теперь ты ничей…»

Голоса - откровенья несут пустоту.
И провалы в душе, и в глазах пелена.
Поднимался наверх. Я искал высоту.
Я стою на вершине. Зачем мне она?

Что такого увидел, что раньше не знал?
Лишь потоки людей, лишь потоки машин…
Я чужой. Я не нужен. Я очень устал.
Я остался равнинным, достигшим вершин.

Мне привычны просторы немой тишины.
Где молчат твои руки и нет красоты.
Я привык  не смотреть свои странные сны.
Я привык не хотеть не моей высоты.

Но зачем-то решился. И это сказал.
Но равнина пытается всё отобрать.
«Ты уже не успел. Ты уже опоздал».
Голоса прошлых лет… Эта странная рать…

Им поверить? Зачем? Что такого в них есть,
Что мне надо шагнуть и… обрушиться вниз?
На вершине стою. На минуту присесть?
Или выше подняться? На новый карниз…

И по крышам пройти… и на город взглянуть.
И найти себе место. В потоке людском.
Очень трудно пока. Но отправился в путь.
Как напиться сполна злой свободы глотком?

Как испить доброты и надежды воды?
Где источник прохладный, к которому шёл?
Я стою. Высоко. Вижу чьи-то следы…
До меня здесь уже кто-то раньше прошёл…

Значит, я не один? Значит… можно рискнуть?
Всё вложить в этот шаг, над собой воспарив?
Я надеюсь на сон. Лишь бы только заснуть.
И найти выход вверх, чей-то путь… повторив…

21 марта 2005