бред биографичный

Чем мы связываемся??
Случайностями удачно подвязываемся??
Нечаянно,
между двумя лучами,
или в луче, пылью кружащеюся,
меня заметишь??
А так часто усталость сваливает……
привычки старые, банальные фетиши.
И на пороге «Зачем?» останавливает.
Солнышки, травы, запахи просто дождя
самого вот типично-колковато-хихикающего
по коже:
всё это становится «за окном»:
- Что выйти?? На улицу?? Нет… Чуть попозже….
Так и перочинится ножичком карандаш
у педантичного гения.
Гений не гений, алкаш не алкаш -
что-то среднее…
В середине лета…наконец зазвонил телефон!
Поэт не поэт, но всё же нервный.
Телефон, звонящий с середине лета,
вырабатывает гормон.
Я не загораю.
Бледнею от вида сигарет,
но курю.
И слушаю «Сплин» - идёт под звуки
ночного дождя.
Телевизор: Роми, Джина, Алисия, Дрю…
«- Ты любишь меня??
-Да, я люблю тебя»

- Мне один билет на «Любовника»… да,
один,
на 3 часа дня.
- Мне один билет на поезд -
люблю ездить одна.
Куда?? Ну, зачем же непременное
вот это «куда?»? Ехать -
это сплошная яркая череда
чужих судеб,
людей, которые пронесутся
и их уже никогда не будет.
Забавно….
- Нет, я не пью кофе..
Да.. совсем.
По радио крутят «Прогулку»…
Я не знаю что такое любовь,
о которой твердят все…


Телефон зазвонил, наконец, в середине лета:
- Встретимся?
- Да.
- Встретимся?
- Ну, да-да.
- Мы встретимся?
- Мы встретимся…..
Голос у неё был дрожащий - это так странно.

фото на стенах.
все стены в фото.
эти фото каждое утро напоминают мне что-то -
нужные фото.
вот, эта с задумчивым взглядом, подбородок на ладони,
а эта прицелилась,
та закрыла глаза.
кто они??
это мои чудеса.
-сегодня в четыре?
-да, я уже глажу рубашку.
-а как я узнаю, что это ты??
-ты узнаешь…
в белой рубахе, а на пороге «зачем?»
я не знаю, что такое любовь.
совсем…..
***

автобусы жёлтые.
дома жёлтые.
церковь жёлтая.
а на ней черные очки.
я иду, и всё больше чувствую:
ну, какие же мы дурачки!
***


три пива - это слишком,
меня подберут под кустишкой,
я, наверное,
буду читать тебе книжку
о вреде алкоголя.
Ну, выпьем что ли??

***

милая, тюльпаны - одни из моих
любимых цветов.
я так эфемерен.
я вечно к тебе не готов.
я, как обычно, не успеваю
(подарки, цветы, открытка)
а ты, наверное, ты имеешь крылья, ты летаешь,
поэтому такая прыткая.
я по прежнему не пью кофе,
как в ту середину лета,
и по-прежнему не знаю, что такое любовь,
но делю пополам капли света,
доставшиеся мне с неба:
вот тебе кусочек, вот мне.
и хожу немножечко не касаясь земли,
поэтому не протираю подошвы
и пускаю по ветру корабли,
хотя капитан из меня не такой хороший.
я перестала разделять дни
на понедельники и воскресения!
слушай «симауту» - это песня весенняя!
***