А грачи прилетели по белому снегу,
Словно черным углем, по грунтовке холста.
Вы спросите меня, где я был, где я не был,
И куда подевались другие цвета.
Живописец не видит от графики толку,
Портретисту не нужен хороший пейзаж,
Нарезные патроны не суйте в двустволку,
Это просто никчемный пустой эпатаж.
А грачи наплевали на всё, прилетая,
Оставляя, богатый и теплый приют.
А под черною стаей, снег лучше растает,
Всё растопят они, если их не убьют.
Не убьют, ведь кому-то прогнать нужно зиму,
Не убьют, не посмеют, откинув бердан.
Вот и день уже к лету, становиться длинным,
Я не знаю, как ночь, день для жизни нам дан.
Вейте гнезда свои, наши черные птицы,
И клянитесь по своему в птичьих словах.
Той земле, куда все мы должны возвратиться,
Холод, чей унесли вы на хрупких телах.
Грачи
© Copyright: Багор Стегалин, 2005
Свидетельство о публикации №105032201279
Свидетельство о публикации №105032201279
Рецензии