Blues for Crimea

Это я просто, нафантазировал
___________________________

Вот сидя на толчке,
пишу тебе письмо
про шрамы на руке,
пропитое трюмо,
про видимый запас
невидимых врагов,
про отражённый фас
неспиленных рогов.

Не знаю, грипп или шизофрения,
мне грезятся Умка и (конь!) Сивка-Бурка.
Мне кажется только, по мне плачет «дурка»,
но это всего лишь Blues for Crimea.

Пишу про тёмный плейс
про порванный рукав,
и свой побитый фэйс,
но знаешь, я был прав.
Ты знаешь, я был лев,
напавший на коров,
бредущих мирно в хлев,
и павший от рогов.

Знаешь, а здесь почти Россия,
хоть рядом болгары и турки,
хотя ни ментяры, ни урки
не знают мой Blues for Crimea.

Я продолжаю петь,
пытаюсь пить бросать,
стараюсь не шизеть
(Но это — как сказать).
И, это, прямо скажем:
такого, блин, письма
не написали б даже
отец и сын Дюма!

Про Blues for Crimea,
запой, ностальгию,
про драки и битвы,
про раны и бритвы,
рога и копыта,
про всё, что забыто.
Бушует стихия:
Blues for Crimea…

Blues for Crimea!
О мама миа!
etc.

2, 6 февраля 2003 г.