Бегущие строки все падают в бездну,
в пустую, немую и странную тьму.
Стал хрупкий как лед и уже скоро тресну,
и рад будет мне, тот, кто строил тюрьму.
Останусь один среди стен тёмно-алых,
с разбегу взберусь на седой потолок,
там где-то вдали обнимаются пары,
там льется как день сигаретный дымок.
И мёртвые хижины светом хрустальным,
рассвет обольют из своих потных труб,
меня убивают вопросом банальным,
и я не противлюсь ведь я уже труп.
Зависли полотнища, в небе под солнцем
земля доживает последние дни,
она повторяет шаги за безумцем,
который кидал в бездну всё, что несли.
Не жалко – всё было, как было уходит
для каждого страх и для каждого смех
и сын от бессилия мать в даль уводит,
но всё бесполезно: любовь – это грех.
А я, как и все, может, чуть даже строже
к себе отношусь и спускаюсь в подвал,
стремлюсь насладиться пока я моложе
себя самого смертью разных начал.
Бегущие строки все падают в бездну...
© Copyright: Дмитрий Мертвый, 2005
Свидетельство о публикации №105032101241
Свидетельство о публикации №105032101241
Рецензии