Собственно, зачем говорить..?
Расползаются буквы, подобные крошечным теням.
И над темным окном, загораясь от времени к времени,
Поднимаются снова и снова – вновь разбитые,
Вновь слепые…
Поднимаются вновь фонари.
Ничего не осталось от правды.
И солома на летних туфлях истерлась до крови.
Не оставить ли прежних историй –
Рассказать бы потом…
До поры…
Адъютанты помещичьих тюрем
По призванью закованы в лесть.
Ты, когда приезжаешь на черной машине…
Ты, когда вылезаешь из черной машины…
Автоматически – там и здесь.
Авантюристы… Зачем мне слова?
Непохожие буквы, как мелкие демоны.
От навязчивой грусти болит голова – голова снова действует на поражение.
Только б рюмку вина и бокалы о пол,
И салфеткой потом вытирать капли крови.
Ты, когда появляешься на мой порог, никогда ничего не несешь,
Кроме боли.
14.03.05
I
© Copyright: Зинка Стикс, 2005
Свидетельство о публикации №105032000803
Свидетельство о публикации №105032000803
Рецензии