Синичка

               

Вчера к окну синичка прилетала,
стучала клювом, будто-бы звала.
Ты, милая, мне весточку прислала,
или приветик с ней передала?
Нет, ты меня давно забыла.
В тебе мой образ больше не болит.
Проходят дни, и мчатся ночи мимо –
мне красный свет в твоём окне горит.
Не тот, что манит томной, жаркой страстью,
не тот,  где для меня горит очаг.
Тот свет уже погас. Теперь – ненастье.
Стоп. Дальше не иди. Опасный знак.

Мне снится комната. Там на столе дубовом,
украшенном старинною резьбой,
в раскрытой книге появилось слово:
«тебя…», а дальше целый строй
красивых и витиеватых строчек,
написанных неведомой рукой
без запятых, тире и точек,
до боли мне знакомый почерк,
быть может, даже почерк твой.
по  строкам взгдяд скользит уныло,
легко  всё разбираю, без труда
и понимаю: буквы выводила,
как школьница, упрямая Судьба.
Что же  начертано там было?
Простые и наивные слова:
тебя
такая   женщина
любила
тебя
такая   женщина
ждала
но срок пришёл
и просто
отпустила
благословила
вольные
хлеба
И знаю, точно знаю, что читаю,
относится к тебе, к тебе одной.
Зачем Судьба мне вновь напоминает
то, что и так всегда живёт со мной…
Тот сон ушёл, но в памяти маячит.
Я думаю над строчками теперь.
Я виноват, и не напрасно, значит,
ты указала мне тогда на дверь.
Я знаю, ты меня ещё любила,
и долго ты ещё меня ждала,
Поверь, что ты меня не отпустила –
на растерзанье жизни отдала.
И горек мне теперь до боли
тобой благословленный хлеб.
Я жаждал воздуха и воли –
их без тебя в помине нет…
 
Январь 2005