Я молод, и жить мне хочется,
Привык я к реке, веслу.
И хочется мне не кончиться
ни в эту, ни в ту весну…
С. Дрофенко
Погиб, как Пушкин, в тридцать семь.
Трагически погиб.
Ушел из жизни насовсем
Талантливый пиит.
А жить хотелось. Бог ты мой!
Он многое любил,
Но умер и унес с собой
Все, что боготворил.
Но, к счастию, не все унес,
Стихи его остались.
Он ими, как травой пророс,
И цветики качались.
Надгробным памятником встали
Его посмертные тома,
Как хорошо, что их издали!
Теперь – едва ли бы, едва ли,
Другие стали времена...
Погиб, как Пушкин, в тридцать семь...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2005
Свидетельство о публикации №105031800995
Свидетельство о публикации №105031800995
Рецензии