Поэту

Где сроду солнца луч прямой не падал
Там тоже жизнь упрямая течёт -
Укромная, укрытая фасадом,
Где позу тешат слава и почёт.

Тебе, поэт, пора смирить досаду
На люд, который стих почти забыл -
Вот, мол, - ему поэзии не надо,
Сгубил Дантову музу хищный  быт.

Себя с народом поменяй местами:
Не ты ему, а он укажет путь,
За речью воспалёнными устами
Устал язык ворочать, врать и льнуть.

Прислушайся к себе, найди чудинку -
Им скушен бес, они в пасах давно, 
И Адриатики чужда грустинка,
Иль Рио-де-Жанейро - всё равно.

Проказа тяжела не безобразьем,
А обнаженьем подлости забав,
Ты - прежний, кажется культура мазью,
Ну и нас - рать и рай для нас - изба.

До медных труб лишь еле прозвучало,   
Дождались, сколько можно было ждать?
Огонь с водой терпенью обучали,
Теперь в тени извольте поскучать.

Пылай внутри у каждого горнило,
Та сокровенность только и мила -
Она ничем нас вроде не манила,
Она с рожденья в нас такой была.