На столе остались, он и Рыжий…
Он на улице, а тот, румяный, в доме.
Счет семь-семь и кий, бля, шепчет: - В ближний!
Мёртвый свой, можно сказать, что в коме!
Поглядел на спину – там тринадцать,
Прилепили «невезучий» люди кличку!
Кий наклейкой, сука, привык клацать,
Всё равно, что в порох сунуть спичку!
Дрянь сукно! По выбитой дорожке
Душка Рыжий сквозанул вдоль борта в поле!
Свой застыл, не пал, на одной ножке
Тоже. Промахнулись, поклонившись доле…))
мимо
© Copyright: Мочалов Александр, 2005
Свидетельство о публикации №105031701085
Свидетельство о публикации №105031701085
Рецензии