Затворили двери, потеряли мир,
Я ногами мерею клетки каждый миг,
Раненой волчицей, собственно тоска,
Я играю в жмурки и иду искать.
Я хожу в повязке, рядом игроки,
Закружились в пляске, только дураки,
Сами лезут в руки, на, лови, держи,
Это, по науке, называют жизнь.
Руки упираются в мордочки без глаз.
Потому что честно в клетке все у нас.
Потому как в жмурках все мы на ровне,
Это боги жулики, жулят на войне.
Я бросаюсь в танцы и повязку рву,
С маленьким китайцем лягу на траву.
А трава откуда, клеть разбилась в дрызг,
Видно мой китаец дырку в ней прогрыз.
Мы вдвоем с китайцем пробирались в ад,
И не получили песен и наград,
И теперь, зубастым, нам смешно вдвойне.
Это боги жулики, жулят на войне.
Про китайца
© Copyright: Cоледад, 2005
Свидетельство о публикации №105031601356
Свидетельство о публикации №105031601356
Рецензии