Жизнь

Мой друг. Он шел по пустынной улице. Один. В его карманах давно не было ничего кроме ветра.
Ветер стал его приятелем. Его собутыльником и его психиатром. Тем кому можно рассказать и не бояться. Ночь - приятельница, любовница, соседка... Подружка за 20 долларов. Быстро сделал, расплатился, ушел. Так было не всегда. Но "не всегда" - это когда-то. Так давно что стало Никогда.
А сейчас лишь Ветер, Ночь и Он. Троица, скажете вы. Своего рода.
Ему давно не нужен был этот мир, но он жил. Зачем? Просто потому что некуда было уйти.
Его кровь, когда-то пылающая так что он сиял, остыла. Остыла настолько что даже глаза уже не светились. Они были тусклы. Даже у мертвых они ярче. Потому что даже у них есть что-то, там, за Краем. У него не было ничего.
Она ушла... Нет жизнь не кончилась. И это было самым страшным. Он не смог пережить именно это. Именно это давило его.
Работа, друзья - все это есть. Но зачем. Машина, автомат прикованный к исполнению программы.
Встать.
Одеться.
Улыбайся, улыбайся!
Работай. Ровно, методично...
Всю жизнь. Нет, все существование.
Зачем...?