Блуждание поэта

Вот ночь его, в ней прозе места нет!
И нет конца немому изумленью,
Когда он видит посланный портрет,
Портрет, несущий глубину мгновенья.

Жизнь - суета, но в мареве густом,
Где страсти – праздник низости и тленья,
Зачем слова, пустые поясненья,
Зачем не в свой ему ломиться дом?

Он знал вопрос и знает, что ответ
Наивностью, банальностью извечен.
Поэт и боль! Он ею изувечен -
Лукавой сладостью за сотни тысяч лет.

Принять ли смысл таинства судьбы?
Судьбу принять, как проявленье рока,
Где ничего не знается до срока
И нет ни колдовства, ни ворожбы?

Все есть, и колдовство, и ворожба,
Пространство высшее насыщено и густо,
И он всю жизнь оттачивал искусство
Познать в себе и бога, и раба!

И жизнь, не просто жизнь - игра стихий,
И в ней свободен он, и не подвластен
Игре коварной и лукавой страсти,
В том тонкий смысл, о том его стихи.

С надеждой он стоит среди степи,
Где ветер бьет и травами колышет,
Природа ждет, она неровно дышит,
В последнем издыханьи расцвести.

Свобода вам даруется сейчас,
Расчетливость ничтожеством страдает,
Реальность очертанья принимает,
Еще чуть – чуть, она заденет вас!

Устал поэт, за желтыми стеблями
Он видит вещий и глубокий сон
Про то, как вы далекими полями,
Нашли того, кто вами опьянен.