Стих, одной моей знакомой

Она жила век назад, а может два.
Она живет, и будет жить всегда.
Она любила как - будто в первый раз,
А может быть в последний.
Она искала, как ищут любимых людей.
Она теряла, отказываясь от них, как от ненужных вещей.
Не понимала, что делает больно другим.
Она жила, как подобает жить таким.
Писала стихи по ночам.
Она любила слагать рифму.
Она резала вены в забытье.
Её откачивали, и она жила в тишине.
Потом опять любила, наверное, всех,
Потом бросалась с девятого этажа,
Но не снизу вверх.
Её спасали, кто ответит для чего?
А с ней бежали сотни юных беглецов.
Они любили таких как она,
В ней сбывалась их заветная мечта.
Что с ней случилось? Я не знаю, она ушла.
Была мне другом, где-то год назад.
У неё таких подруг было очень много, как и любимых,
Буду считать до гроба.
Я не знаю, почему пишу о ней
Недавно встретила знакомые черты в толпе.
Вновь молода, впрочем, как всегда,
Слегка умна, что по лицу скажешь, да.
Её мать умерла, когда ей было два.
Отец алкоголик, обычная семья.
Она умрёт, когда изменится мир,
Но он не поменяется, он из века в век един.
Так, что прощай девушка разбитых дорог
Твое солнце, я уверена, ещё когда-нибудь взойдет.