Экспромт

Фонари кричат соленым ветром.
Облака свиваются кольцом.
Кожа солнца облезает фетром.
Весна блюет лицом.
Проплешины безлюдных ополчений.
Столбы. Столбы. Столбы.
Нет среди нас счастливых исключений.
А ведь могли
бы


Рецензии